Uma noite com as hordas bêbadas em Wrigleyville depois que os Cubs venceram a World Series

Quando os Cubs venceram a World Series após uma jogo insano e estressante —previsto por um fã aleatório em 2014, menos provável do que uma presidência de Trump segundo Nate Silver, cristalizada como a impossibilidade final em uma canção de Mountain Goats — meu primo, sua esposa e eu saímos do apartamento em Lakeview, saímos para Clark e seguimos para o centro da cidade em direção a Wrigley Field, ao longo da multidão em suas camisas, agitando bandeiras e cumprimentando qualquer um à vista. Uma sinfonia de buzinas encheu o ar, que cheirava a cerveja barata. A massa de fãs movia-se tão uniformemente pela rua, transbordando das calçadas para ruas onde nenhum carro ousava dirigir. A vibração era alegre – círculos de tambores cheios de dançarinos, bebês segurados com um braço, homens parados em placas de rua e gritando. Um cara pilotando um drone, por algum motivo. Um dos arrependimentos da minha vida é que eu não estava em casa em Chicago quando Obama venceu em 2008, mas imagino que tenha sido uma cena semelhante – um burburinho comunitário, a felicidade espalhada por centenas.

Ser torcedor do Cubs não é mais importante do que ser torcedor de qualquer outro time, pois os esportes fornecem um meio conveniente de engajamento cívico que é incorporado aos cidadãos de uma cidade desde o início. (Ou não - muitas pessoas não se importam com esportes e são mais saudáveis ​​por isso.) Se eles são o time mais amado de Chicago está em debate - eles são odiados por uma parte do South Side, que apoia o White Sox, pelo menos - mas eles estão por aí há mais tempo, permitindo que a futilidade de sua série de vitórias permaneça como uma ressaca ruim. 108 anos se passaram desde que os Cubs venceram a World Series; 108 anos de fãs esperando pacientemente e morrendo antes que isso pudesse acontecer. Elas escreveu os nomes dos defuntos no estádio; eles dirigiram centenas de quilômetros pelo país para ouvir o jogo no rádio, em um cemitério , apenas para cumprir promessas de longa data.

Passamos pelas partes de Lakeview onde passei grande parte da minha adolescência, embora tenham mudado desde a minha partida. O Dunkin Donuts em Clark e Belmont tinha sido demolido e substituído por um condomínio genérico, esvaziando o caráter da esquina. O Beco, um centro de mercado para punks e góticos na esperança de comprar seus primeiros cintos cravejados, agora estava fechado como uma vitrine vazia. Meu primo apontou e disse que, quando criança de fora da cidade, ele via o Beco como um emblema de tudo o que os subúrbios não eram - ele se maravilhou por ter se mudado a apenas alguns quarteirões de distância quando adulto. O simbolismo era óbvio e sentimental — um ciclo fechado entre aquela época e agora, entre sonhos punks e realidades adultas, entre fãs do Cubs mortos e vivos, mas eu estava muito entusiasmado para ser cínico.



À medida que caminhávamos por Clark em direção a Wrigley, o que levaria 20 minutos rápidos em uma noite vazia, o tráfego engrossou. Em Sheffield, uma rua norte-sul que forma a fronteira do que é tipicamente considerado Wrigleyville, o fluxo de pessoas parou completamente quando nos deparamos com uma parede de bandeiras, de caminhões dispostos em fila do outro lado da rua com policiais em cima , chamando-nos para avançar para o oeste ou ir para casa. Aqui, meu primo e sua esposa voltaram, sua curiosidade esvaziada pela perspectiva de ombros batidos, sapatos enlameados. Nos aposentos de clausura, o medo de um motim — o tão amado processo de jovens desordeiros empolgados após uma grande vitória esportiva — parecia justificado; uma série de empurrões seria suficiente para desencadear algo desastroso.

Avistei um beco onde as pessoas estavam andando pela cidade e me espremi entre a fumaça do charuto, os casais tirando selfies ou discutindo. Um caminhão encheu o beco, mas em vez de policiais em cima, havia uma horda de saqueadores bêbados em camisetas, posando sob as luzes para as câmeras que passavam. Eu os observei antes de perceber que alguém estava tentando subir da caminhonete para um poste telefônico próximo, e saí antes que eu pudesse ser cúmplice do acidente.

Quando cheguei à Wrigleyville-Bourbon Street para cada garoto branco suburbano esperto o suficiente que já jogou em uma classe do ensino médio, estava fervilhando de delírio bêbado. Um homem sem camisa com o físico de um shortstop levantou-se nos ombros de um amigo e liderou a multidão em uma versão empolgante de Take Me Out to the Ball Game. Havia isso, e We Are the Champions, e Staying Alive, e Go Cubs Go, que eu ouvia de todos os cantos enquanto caminhava pela cidade. A certa altura, tropecei, olhei para baixo e vi um único sapato direito desalojado de seu dono, colado no chão.

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Ao longe, Wrigley Field assomava, a fachada já editada para berrar WORLD SERIES CHAMPIONS em luzes de LED. Na minha cabeça, imaginei uma cena em que eu poderia, não sei, cair de joelhos no estádio, fazer uma oração pelos membros mortos da minha família que vinham aos jogos do Cubs esperando algo bom para acontecer e ficar insatisfeito, derramar uma única lágrima e fazer outra oração para finalmente acabar com os esportes para sempre, mas a ideia parecia impossível (e no mínimo melodramática) quando a realidade do engarrafamento afundou. ao redor e tentei tirar uma selfie, impossível porque meus sapatos foram pisados ​​e meus ombros esbarrados pela multidão bêbada palpável. Ao lado de um cara soprando plumas ondulantes de vapor cheio de coco, um par de patetas sacudiu garrafas de champanhe, borrifando-as por toda parte.

Enquanto isso, os scanners da polícia relataram carros esmagados , brigas de bar , janelas quebradas, as massas bêbadas e indisciplinadas e prontas para chicotear um machado em um carro de polícia. Absurdamente, um relatório alegou um poste elétrico foi arrancado do chão e carregado pela rua, com fios energizados e tudo. Eu não vi nada disso, mesmo da minha proximidade com a ação - as multidões eram tão densas, o barulho estava tão espalhado uniformemente, apenas um helicóptero ou cantando poderia recentralizar as atenções de todos. A polícia estava mantendo a paz? Os policiais que vi, mobilizados às centenas, estavam sorrindo, o mesmo para o desdobramento do FBI em seus kevlars camuflados e fuzis de assalto. Eles estavam aproveitando o momento, presumivelmente, e se divertindo com sua capacidade de lidar com um monte de brancos com molho. (Livre-se da cerveja, ouvi um policial dizer a um camarada de fraternidade; Sim, senhor foi a resposta imediata.)

Eu queria evitar o tumulto, admito. Depois de uma hora, passada no meio dos corpos que se empurravam, decidi caminhar pelo longo caminho para casa, pensando no que significava a vitória. Provavelmente não muito; ainda era esporte, o que significava que só poderia nos fazer sentir bem ou mal. Os resultados negativos eram mais fáceis de prever: a família Ricketts canalizando a receita publicitária para mais anúncios anti-Hillary, ou retendo a cidade por dinheiro dos impostos para reabilitar o estádio. Talvez o scanner da polícia pegasse um ato de violência mais nefasto, embora, quando a noite passasse, parecesse que tivemos sorte. (Houve outros relatos de violência não-Cubs, um lembrete de que, para algumas das comemorações da cidade, Chicago não é um monólito.)

Naquela caminhada para casa, cansado mas empolgado às 2 da manhã, um estranho perguntou se eu gostava de tequila e ofereceu a garrafa para eu tomar um plugue. Não pressagiava nenhum tipo de unidade, ou fraternidade, ou lição moral sobre esperar por 108 anos – mas o gosto e o lampejo de tontura foram sua própria recompensa.

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